EL FUEGO DE HÉCATE: CAPÍTULO 9 - LA NEGRURA DE LA ENERGÍA

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La negrura de la energía

 

De El fuego de Hécate formaba parte una mujer muy misteriosa y oscura con la que Artemisa apenas había intercambiado miradas y palabras. Su nombre era Agnes. Asistía sin falta a todos los rituales y, cuando cantaba, tenía una voz potente que hacía temblar las hojas de los árboles. Neftis le había ofrecido muy pocas nociones de la vida de esa mujer. No le había revelado nunca quién era y tampoco Artemisa se había atrevido a preguntarle nada. Gaya, además, parecía que no se atreviese a hablar de ella y, las pocas veces que lo hacía, Artemisa detectaba que se sobrecogía, como si Agnes la intimidase y la empequeñeciese. No obstante, también advertía que Gaya apreciaba mucho a aquella mujer cuyo carácter nadie parecía conocer plenamente. Uno de los pocos detalles que Gaya le reveló a Artemisa sobre Agnes fue que la consideraba parte innegable de El fuego de Hécate, pues a él pertenecía desde hacía muchos años. Lo único que Artemisa sabía con certeza era que tenía treinta años y que vivía en lo más profundo del bosque, apartada de cualquier vestigio de compañía y sumida en la soledad más inquebrantable. Cada vez que la miraba, intuía que Agnes tenía tras de sí un pasado insoportable y doloroso y que sus recuerdos apenas le permitían sonreír. Siempre estaba seria y distraída, como si le costase prestar atención a todo lo que ocurría a su alrededor.

La misma mañana en la que Gaya había ido a visitarla, Agnes acudió por primera vez al hogar de Artemisa. Agnes llamó a la puerta de su casa cuando Artemisa se había entregado sin regreso a la tarea de crear una figura de arcilla para adornar el altar que le dedicaban a la Diosa en cada ritual. La extrañeza más potente se adueñó de su corazón cuando, al abrir la puerta, se encontró a Agnes ante ella, dedicándole una mirada anegada en timidez y también súplicas.

—     Hola, Artemisa. Espero no molestarte. ¿Puedo pasar? Necesito hablar contigo sobre algo muy importante.

—     Por supuesto. En absoluto me molestas.

Artemisa apenas podía articular palabras claras. Estaba levemente asustada, pues la visita de aquella mujer tan extraña le parecía del todo inusitada. Agnes, además, físicamente era imponente. Era alta, esbelta, tenía el cabello largo, liso y tan negro como una noche invernal. Sus ojos eran grandes, expresivos y profundos como un lago al que no se le ve la orilla. No sonreía nunca; lo cual le otorgaba a su rostro una solemnidad que a Artemisa le hacía tener escalofríos. Su rostro era ovalado y parecía que la luna le hubiese teñido la piel con su fulgor plateado. Iba siempre vestida de negro, con trajes que ocultaban la mayor parte de su cuerpo. Blancas como el marfil eran sus manos, las que asomaban a las anchas mangas de sus vestidos largos. No obstante, Artemisa también sentía compasión por ella, pues adivinaba que aquel aspecto tan oscuro y apagado escondía un alma llena de una inmensa e indestructible tristeza. Sus pensamientos se fortalecían cuando la oía hablar. Agnes tenía una voz grave, aunque muy dulce, y pronunciaba cada palabra con un marcado acento gallego que volvía potentes todas las consonantes.

—     ¿Quieres tomar algo? —le ofreció mientras limpiaba la mesa donde había estado trabajando.

—     No, gracias. Ya he desayunado —contestó Agnes distraídamente mientras desplazaba la mirada por el interior de aquel hogar tan acogedor—. Nunca me imaginé que vivieses en un sitio así. ¿Vives bien aquí?

—     Sí, perfectamente. Nunca me he sentido tan cómoda como aquí.

—     Es muy pequeño, como mi casa.

—     Pero acogedor. Siéntate donde desees.

Agnes tomó asiento junto a la ventana y, durante unos largos segundos, permaneció observando el paisaje que rodeaba el hogar de Artemisa.

—     Lo cierto es que tienes muy buenas vistas desde aquí.

—     Sí, eso es lo mejor —confirmó Artemisa sentándose enfrente de ella—. ¿Qué deseas explicarme?

—     Artemisa, no vengo a explicarte nada. Solamente vengo a conocerte. Llevas más de un año entre nosotros y...

—     Bueno, hace menos tiempo que formo parte del aquelarre.

—     No importa. Llevas más de un año en mi vida, aunque sea de forma indirecta, y no sé quién eres. Ambas adoramos a la Diosa, y sin embargo no sé nada de tu vida.

—     Yo tampoco sé nada sobre la tuya —le indicó Artemisa sonriéndole con simpatía, intentando suavizar con aquel gesto la severa y profunda mirada de Agnes, pero consiguió el efecto opuesto. Agnes entornó los ojos como si aquellas palabras le hubiesen herido en el alma—. No quiero incomodarte. Me refiero a que a mí también me gustaría saber cosas sobre ti.

—     El único presente que tengo es éste —susurró Agnes con distancia—. ¿Amas a la Diosa desde siempre? —le preguntó cambiando totalmente el tono de su voz.

—     Más o menos.

—     ¿Qué significa eso?

—     Cuando era joven...

—     Todavía lo eres.

—     Sí, claro. Me refiero a que cuando tenía menos de quince años estaba segura de que quien nos había creado y quien nos cuidaba no era ese dios todopoderoso en el que mis padres me obligaban a creer.

—     ¿A ti también te obligaban a creer en esa religión absurda?

—     Sí. ¿A ti también?

—     A todos los que formamos El fuego de Hécate.

—     Yo ansiaba escapar de esa presión…

—     Presión... ¿o prisión?

—     Ambas —rió Artemisa. Agnes se limitó a esbozar una leve y efímera sonrisa—. Pareces triste.

—     No me cambies de tema.

—     Creo que es complicado que podamos conocernos profundamente en una mañana tan sólo hablando de nuestro pasado.

—     A mí no me interesa tu pasado, Artemisa. De hecho, se puede decir que el pasado no nos importa a ninguno de los que formamos parte de esta familia. Yo ansío conocer qué sientes y piensas sobre la vida y tu presente.

—     Me gustaría pasear contigo por el bosque. Es la mejor forma de expresar lo que siento.

Agnes no se opuso. Cuando ambas mujeres se encontraron paseando entre los árboles, Artemisa se fijó en que Agnes, rodeada de tanto verdor y tanta vida, parecía un pedazo de noche abandonado por las estrellas en medio de la luz.

—      Quisiera preguntarte cómo te ves en el futuro —le reveló Agnes de repente.

—     Huy, no lo sé.

—     Tengo entendido que estás consagrada a la Diosa y destinada a ser sacerdotisa —adujo Agnes deteniendo de pronto su paso y mirando fijamente a Artemisa, quien se sobrecogió con intensidad al notar sobre ella esos profundos ojos.

—     ¿Cómo sabes eso? No se lo he dicho a nadie —le preguntó extrañamente asustada.

—     ¿Sí o no? —insistió Agnes ignorando la pregunta de Artemisa.

—     No lo sé —titubeó ella.

—     ¿No lo sabes? Eso es que no porque, cuando una de nosotras está consagrada a la Diosa, lo sabe desde el inicio de su vida.

Artemisa se había puesto muy nerviosa. Notaba que le temblaban las manos y las piernas y que no era capaz de pensar con claridad. La imagen de Agnes se le presentaba como una tormentosa nube en medio del resplandor de la mañana y esos ojos profundos y oscuros que la miraban con tanta fijeza se le asemejaban a dos abismos por los que estaba a punto de caer sin regreso. Se asió al tronco de un árbol para intentar serenar su equilibrio, y aquel gesto la delató mucho más que cualquiera de sus palabras.

—     ¿Qué te ocurre? —le preguntó con una voz muy dulce—. ¿Tienes miedo a que la Diosa se enfade contigo por no tener claro si quieres consagrarte a Ella? —le cuestionó acercándosele asfixiantemente y aferrándola de la mano que le quedaba libre. Artemisa notó que los dedos de Agnes eran huesudos y tenía la piel tan gélida como el hielo—. Artemisa, yo también estoy consagrada a la Diosa. Somos hermanas en esto.

De Agnes emanaba una energía absorbente que a Artemisa le arrebataba la respiración. Intentó serenarse, pero la cercanía de Agnes le imponía tanto que era incapaz de dominar sus nervios. Además, su voz, esa voz profunda y grave, la arrullaba como si de una nana se tratase. Una vocecita casi imperceptible susurró en medio de sus confusos pensamientos y le advirtió de que Agnes tenía el poder de hipnotizarla si quería. Era fácil hacerlo con esos ojos grandes y oscuros que parecían albergar espirales en lo más hondo de su mirada y con esa voz tersa y potente. Todas las sensaciones que le anegaban el alma la desorientaban inmensamente, pues nunca las había experimentado antes.

—     Hermanas... —musitó Artemisa desorientada.

—     Somos hermanas, pues todas somos hijas de la Diosa.

—     Sí, es cierto.

—     No te preocupes. No le diré a nadie que estás consagrada a la Diosa. Será un secreto entre nosotras dos. ¿Te parece bien? O, mejor dicho, entre nosotras tres.

Incitada por esas palabras, Artemisa miró a su alrededor y estuvo a punto de gritar cuando se percató de que, tras Agnes, reposaba serena, alerta y enrollada, una enorme serpiente cuyos ojos parecían tan hipnóticos como los de Agnes. Al darse cuenta de que Artemisa se había asustado tanto al ver a su amiga, Agnes sonrió ampliamente por primera vez delante de Artemisa y, con una voz despreocupada y alejándose de ella para tomar en brazos a la serpiente, le comunicó:

—     No temas. Némesis es noble y obediente.

—     Las serpientes siempre me han dado miedo.

—     No deberían darte miedo. Representan a la Diosa en muchos momentos de la Historia. Además son portadoras de la imagen del bien y del mal, del bien que se enreda en el mal y del mal que se enreda en el bien, todo hecho una espiral de contradicción.

Agnes se expresaba con distracción, como si ya hubiese pronunciado aquellas palabras tantas veces que se había cansado de comunicarlas con serenidad. Artemisa todavía estaba sobrecogida y muy asustada. Aunque supiese que las serpientes eran también hijas de la Diosa y muchas veces representantes de valores profundos y místicos, no podía estar tranquila junto a un animal tan imponente. Némesis la miraba con ahínco y fijeza, como si quisiese escrutar con sus ojos espirales todos los sentimientos de Artemisa. Además, Artemisa presentía que aquel animal era capaz de intuir todas las emociones que le anegaban el alma.

—     Debemos marcharnos ya —le comunicó Agnes a Némesis—. Necesitas comer, ¿verdad? —le preguntó acariciándole la cabeza. Némesis cerró los ojos y se recostó en el pecho de Agnes. Con aquel animal entre sus brazos, Agnes parecía la representación de una diosa oscura—. Artemisa, volveremos a visitarte pronto. Por favor, ten preparado algún aperitivo para mi Némesis por si ella viene conmigo.

Artemisa ni siquiera se atrevió a preguntarle a Agnes qué comía aquel animal tan imponente. Agnes y Némesis desaparecieron entre los árboles y debieron transcurrir unos cuantos minutos para que Artemisa se sintiese capaz de soltar el tronco del árbol al que se aferraba. Cuando empezó a caminar por el bosque en dirección a su casa, la invadieron unas insoportables ganas de llorar. No entendía por qué reaccionaba así tras haber estado con Agnes. Era como si ella le hubiese arrancado del alma todas las sensaciones agradables que la naturaleza podía ofrecerle. Empezó a llorar casi ahogándose. Tuvo que detenerse y apoyarse en el tronco de otro árbol porque notaba que aquellos hondos sollozos estaban a punto de arrebatarle el equilibrio.

Entendió de repente que lloraba de pánico. Agnes le había parecido tan imponente que había sido incapaz de actuar, de pensar, de sentir con claridad. Había algo en esa mujer que la anulaba irrevocablemente. Sólo podía recuperarse a sí misma a través del llanto, ese llanto que la agitaba enteramente y que la llenaba de congoja. Tenía la sensación de que estar consagrada a la Diosa era una amenaza para Agnes y que, cuando ella le había declarado que eran hermanas por ser ambas hijas de la Diosa, en realidad estaba comunicándole otra certeza mucho más dolorosa y amenazante. El miedo a aquella mujer y a las sensaciones que experimentaba cuando estaba ante ella la obligó a plantearse la posibilidad de renunciar a su destino y vivir como si no hubiese intuido que su corazón debía ser para la Diosa. No obstante, enseguida se percató de que todos aquellos pensamientos y aquellas posibilidades brotaban de los rescoldos del pavor que le había inspirado la presencia de Némesis y la de aquella mujer nocturna que tenía una mirada tan asfixiante. No era cierto que quisiese renunciar al hado que la Diosa había preparado para ella, pues sabía muy bien que, si lo hacía, se sentiría para siempre perdida en una vida que ya no le pertenecía.

Regresó a su hogar e intentó distraerse moldeando la arcilla, pero todo lo que nacía de sus manos era amorfo y espantoso, así que abandonó aquella tarea y se dedicó a tocar las canciones que aquella noche debía ensayar junto a los demás. Debían tañer unas canciones en honor a la diosa y al Dios, quienes se unían en Beltane en representación de la inmensa fertilidad que reinaba en la naturaleza.